Неон капает со звука.
Пальцы скользят, будто вспоминают чужие сны.

Гриф тёплый,
город холодный,
между ними — дрожь.

Соло ломается,
искра путается в шуме,
что-то живое
прячется внутри цифры.

Без смысла.
Без ответа.
Только пульс
и мерцающий след
Танцующего Света