Post #11059
15
Морок — это не тьма и не свет, а зыбкая дымка между ними, где реальность теряет свои очертания и становится податливой, как воск под пальцами; он — сладкий обман, в котором тонешь с улыбкой, не замечая, как дно уходит из-под ног, и каждое лицо кажется знакомым, каждая дорога — верной, а каждый шёпот — истиной; морок — это искусный ткач, что прядёт из твоих же желаний паутину, в которой ты сам становишься и жертвой, и пауком, и сном; он не крадёт — он дарит, но дарит так щедро, что ты отдаёшь ему всё: имя, память, волю, — и в этой сладкой капитуляции растворяешься, пока не останется лишь тень, что всё ещё верит, будто она — это ты.