иногда мне приходится мириться с тем, что не из всех старых идей может получиться что-то нормальное. где-то около года назад я нашла свой старый черновик детектива про Минск/Берлин тридцатых годов, текст мне понравился, и в моменте захотелось что-то поправить и добавить нового. а так как в реализм я не особо умею, я подумала, что надо прям ух! ультануть! и остановилась на элементах стимпанка. по сути сеттинг остался прежним, просто исторические названия и события были заменены на другие: типа с одной стороны и какой-то необычный мир, а с другой — вполне легко можно понять, что имеется в виду. тогда я в каком-то радостном порыве отредактировала примерно половину главы, но достаточно быстро отвлеклась и не продолжила.

а неделю назад открыла этот файл и чуть его не удалила, потому что смотреть на всё это свежим взглядом попросту невыносимо: то ли все эти жанровые детали друг с другом не особо сходятся в принципе, то ли я херни наворотила (что вероятнее). и теперь как-то и обратно не вернёшь, потому что в историческое лезть не хочется, и дальше писать точно не стоит, потому что явно получится чертовщина. выдумывать что-то среднее тоже не хочется, так что выход один — забить. и вот вроде бы это более чем очевидно, а всё равно грустновато.

зато вот из театрального магреализма с очень откровенным селф-инсертом вполне может что-то получиться, если у меня найдутся силы заменить некоторые моменты собственной биографии и тогдашних переживаний на что-то более отстранённое.