Тучная женщина, немногим за 40-45? В лучшем случае. В такой же объёмной одежде, как и она сама, но с добрым лицом и с отличным ноутбуком! Ещё и ловит неизвестный сигнал, привлекая внимание крайне уставшего мужчины и высокого молодого парня. "Нужно найти ключ к антенне…"

г д е м ы? . . .

За окном едва различимы соседние здания, а разглядеть траву или тротуар просто не представляется возможным. Всё поглотила тьма. Мы на.. погоди, 20-ом? Всего на 10-ом. Но земли всё равно не видно. Ещё одна женщина приходит в себя. Или тебе так показалось? Ты сама-то в порядке?
Она робкая и одета в церемониальные одежды. Но ты не такая. Всё ещё нерешительная, но не трусливая. Хочется пить. Вода. Раковина. Кран. Длинные волосы вместо желанной жидкости, тянущиеся прямо к тебе- медленно, но стремительно. Мы решаем покинуть комнату, запирая дверь за собой.
Коридор. Тихий и скучный, с несколькими дверьми, похожими на ту, из которой мы вышли. И лифт в конце пути, словно манящий маяк. Одна из дверей ведёт в комнату, смутно напоминающую вестибюль. Мужчина, сидящий за стойкой, уверен в своей работе, возвращая одной из спутниц "её вещи"- уточку-антистресс. Пара дверей ведут в тупик, одна- на лестничную клетку, что твои новообретённые товарищи считают хорошей идеей. Мнением большинства мы отправляемся наверх, а не вниз. Нас встречает запертая, да ещё и забитая дверь на 12-ый этаж, а также шёпот с 11-ого, чтобы мы с тобой ни в коем случае не шумели!! Однако мы спорим слишком гРоМкО. . .
Бежим вниз. Офис, что неприветливо встречает холодком по спине. Безликие рабочие, порядком уставшие, но без единой возможности отправиться домой, пока не завершат задачи на сегодня. А возможно ли их завершить сегодня? Завтра? Когда-нибудь? Саори-сан, женщина, что кажется самой храброй в этой толпе глупых лиц, идёт вперёд, завидев стационарный телефон.
Набирает номер... 1-1-9... слышны гудки... пожар или скорая? - только вопрошает приятный голос в трубке, и звонок обрывается.
Мужчина, один из работников, бежит, в ужасе крича и вопрошая: "Что делать?". Его безумные глаза бегают из стороны в сторону, а брови опускаются всё ниже. Позади мужчины- высокая тень, что преследует его шаг в шаг. Он верещит, а мы, выглядывая из лестничного пролета, видим очертания высоченного мужчины с искажённой гримасой злости и гвозди, иглы, что торчат из его головы, будто вбитые в самый мозг.
Осаму-сан, тот, что невероятно устал, разбивает бутылку и кидает бедолаге розочку. Не пытаясь сражаться, он оканчивает свои страдания на том же месте, где и стоял. Мы убегаем обратно, снова ниже, пытаясь укрыться от опасности.
Офис, ряды столов и пару бедолаг, что работают за ними. Сун Хе, ну, тот, что переводчик... Кореец, помнишь? Ну, самый высокий из них! Прячется на самом видном месте, присаживаясь за один из столов, и утыкается в безжизненный монитор компьютера.
Верзила следует за нами и на этот этаж, пристально проверяя, кто работает, а кто нет. Уже знакомые мне женщины залезают под столы: одна- очень успешно, а вторая... Жрицу чудовище всё же замечает. Хватает, словно тряпичную куклу, и начинает сжимать, рыча что-то о том, что девчонка не работает. Никакие манипуляции не привлекают его, и она сама, крича, кидает соль в глаза здоровяку, после, ринувшись бежать, устремляясь к лифту. Ты чувствуешь, что тоже пора. И вы бежите все, изо всех сил нажимая чёртову кнопку лифта. Странно, но лишь в зеркале замечаешь кнопку подвала. Никто туда не рвется, потому она остаётся не нажатой.
Подъём. На 12-ый, кажется. Женщина, что постарше, очень туда рвалась. Тихо, спокойно, очередной коридор. Пара дверей: одна из которых ведет в неприветливую флору, заполнившую, кажется, всё за этой самой дверью; вторая- более приветлива и повторяет каждую последнюю фразу, сказанную ей.
Саори-сан, уверенная в себе и своих силах, пишет на листе просьбу с передачей ключа от антенны. Лист тянут по ту сторону двери. Шуршание. Замешательство. И ответ. Дверь открывается прямо на нас.
Это... Сун Хе? Огромное лицо, занимающее собой всё пространство комнаты,