(Не)много ночного нытья вам в ленту.

Устал. Прям вот сил никаких нет. Может выгорание, может гормоны, может душная погода. Или все сразу. Не знаю. Пытаюсь что-то новое сделать и все уходит в стол. Все не то, все не так. Скучно выходит, неинтересно, посредственно. Будто бы поток той креативной энергии где-то забился или наоборот иссяк.

Ощущаю себя безымянным рыцарем в слишком больших и тяжелых доспехах, с таким же большим и тяжелым клинком, который идет вверх по ступенькам непомерно высокой башни. Зачем? Для чего? Не понятно. Надо остановиться и сделать привал. Но доспехи так тяжелы, что если я сяду, то сам уже не подниму ни себя, ни клинок, что нужно тащить за собой.