«О ты, что слышишь в тишине,
Чьё имя не зовут,
Сломай зеркало, что врёт,
И вспомни — что было до слов.
Нить соли есть форма души,
Чернила ночи — ключ к дверям.
Из шепота делай имя,
Из шрама — знак.»
...

Память под ногами, скрытая сухой травой, как забытые письма. В руке твоей — черный фонарь, освещающий суть. Ты слышишь музыку без звука. Голоса, которых нет. Песни, что ты когда-то знал, теперь погребены под слоями времени.

- Заметь отражение изгибов темного леса! Увидишь ли ты себя? Искажённого, растаявшего, но настоящего...

Вдруг нечто касается твоей ладони, шрама. Оно молчит, но ты понимаешь: «Я не исчез. Я — здесь.» Ты просыпаешься с ощущением: что-то внутри нашлось. Или вернулось.
Ты здесь не для триумфа, ты здесь, чтобы быть таким, какой ты есть.