Homo Scriptor

Pt. 100.

Слова не соответствуют действиям,
Говорю не то, о чем хочется.
Я запутался в собственных версиях,
Я не спал и всю ночь ворочался.

Непонятный мотив поведения,
Исказились углы восприятия.
Эта жизнь как одно сновидение.
Как подарок мое проклятие.

Огибаю высотное здание
Имитирую само-уверенность
Стих написанный как завещание,
Разгадай во всем злонамеренность.

Привилегия быть обывателем,
Захлебнуться в чужом безразличии,
Не участником, но наблюдателем.
Не ищи, меня нет в наличии.

Как росток, что поруган ботинками.
Как листок, что засох между рамами.
Как бумажка с дурными картинками.
Я борюсь со своими изъянами.

Недопонял, но не переспрашивал.
Лишь свою пробудил мнительность.
В голове всё идеи вынашивал.
Да опять не вынес действительность.

Друзья, я выпустил свой первый поэтический сборник «Homo Scriptor»💥

Я периодически анонсирую места, где выступаю – если вы находитесь в Москве и хотели бы получить сборник – приходите, познакомимся и я Вам его подарю, пока они есть в наличии 😊

Кто-нибудь вообще читает поэтические сборники? Ахах

Pt. 99.

Выпущу сборник своих грехов -
Рифмованных строчек угли!
Их забракует любой славослов,
Меня ненароком загуглив!

Рифмой трясу как павлиньим хвостом
Гляди как блестит перламутром!
Тело моё отыщи под мостом
Апрельским, простудным утром

И я, штаны подвязав ремешком,
И страхи свои опоясав,
Пойду на закат как герой пешком,
Стихи начинивши мясом!

Скиньте с себя кожуру своих лет!
Сбросьте змеиной повадкой!
Я заряжаю свой «пистолет»,
Вас поджидая украдкой

Выстрел! Новый зевака сражён
Крупнокалиберным Словом!
Очередь! Ей, не лезь на рожон!
Вон уносите! Готово!

Кстати, сборник и вправду выпустил! Скоро расскажу 🤗

Pt. 98.

Поезд следует до станции Сокол,
Тащит меня в безнадежный тупик.
Я стою где-то тебя около,
К пуховику прижат пуховик.

Принт на футболке, какая-то группа -
Буквенный шифр не разобрать.
Ты меня снова вгоняешь в ступор.
Я продолжаю упорно молчать.

Ты - пилигрим и не можешь без странствий,
Бродишь по сумеркам городов.
Я - замурован в бетонном пространстве,
Пью свой коктейль из сомнений и снов.

Девочка, связь между нами непрочна,
Снова при встрече друг другу соврем.
Мы разойдемся теперь уже точно,
Каждый останется при своем.

Поезд следует до станции Сокол.
Чья-то рука разрисует холст.
Вспороты ржавой железной иголкой
Мышцы сердечные парой борозд.

Йоу

Pt. 97.

Не все то золото что блестит
Не все, что в рифму - это поэзия
О, я задел твои чувства, прости
Но тебе это точно будет полезно

Сегодня так много тех, кто себя
Называют поэтами и поэтессами
Без тени сомнений, друг дружку хваля
Но вот вам мой стих, что кричит антитезами

Поэт это кто? Поэт это Бродский
Бескомпромиссный, жесткий и хлесткий
Гнет переживший, травлю, гонения
Но он как поэт не узнает забвения

Поэт - Маяковский, сломавший все стили,
Его не любили и боготворили
Безумец с пятном природного гения
Покончил с собой, дойдя до каления

Поэт - Есенин, мот и кутила и
Хоть с небольшой, но ухватистой слой
Лечился от пьянства, маний, депрессии
То ли повесился то ли повесили

Поэтесса - Ахматова, что за сына в застенках,
Познала тяжелую жизнь диссидента
Превозмогая страх и лишения
Писала Вождю о сыне прошения

Лермонтов, Пушкин - слегли на дуэли
Всего то за то, что их честь задели
Летов, Высоцкий, Воячек, Рембо,
Лотреамон, Мандельштам и Блок

Это люди судьбы, люди идеи
Что свои идеалы отстояли на деле
Не жалея себя и своей головы,
А о чем сегодня страдаете вы?

Муки детей 21-го века
Это так глубоко! Долги, ипотека
Вай фай отключился, заглох VPN
Девушка бросила - столько проблем!

Штампуются тексты как под копирку,
Снимаются рилсы с айфоном в обнимку
Куда ни взглянешь - сплошные поэты
Прекрасно обуты, модно одеты

Лишенные на чисто вкуса и скромности
С явным оттенком самовлюбленности:
«Мы все тут поэты и поэтессы»
Но тексты просты, а метафоры пресны

Что стих твой, скажи? пустое брожение?
О да это, круто читать с выражением
Но сколь ни пиши, стихи все не те
Иди ка дружок, повиси на кресте

А когда надоест, скинь корону с макушки
И после признай - ты в поэзии худший
Все, что создал - это трижды вторичное
И может напишешь хоть что-то приличное

Поэт – это кто?

Сколом льда мои чувства отломятся,
Западут куда-то за шиворот
И ходить мне всем телом подёргивать –
Лёд холо́ден и кожу щекочет.

Нарисуй на ключице трапецию,
Как тату набивают рэперы,
Где причины, скажи мне, где следствия
У того, что зовут привязанность?

Всё ходил босиком, надиктовывал
Свой стишок да в DeepSeek всеведущий
И в ответ получил рецензию,
Что мой слог отдаёт сыростью.

Стих свисает рябиновой ягодой,
Стих слетает осенней моросью,
Стих клубится табачной дымкою,
Улыбается сливой с прилавка.

Красота в глазах у прохожего,
Меланхолия в смехе бездомного,
Да не знают люди доподлинно
О полёте обычной птицы…

Pt. 97.

Говори обо мне Москва!
Говори обо мне, поговаривай!
Я не просто так славу снискал
В голове слова переваривал

Не сыскать мне прямых путей
Кем-нибудь до меня проторенных
Мы плывем меж подводных камней
Самолично проделав пробоины

Не сулит мне потертость карт
Я боюсь, ничего хорошего
Я явлюсь к вам из темных врат
Другом прошлого, гостем непрошеным

Если хоть бы один из вас
В мою песню поверил крикливую
Я тогда соберусь в тот же час
И все силы саккомулирую

Понесусь как лавина в горах
Не истлевших рифмовок россыпью
Обрету небывалый размах
Содрогну эту землю поступью

Дайте мне сумасбродность мою
Закрутить ураганными вихрями
Я тогда города затоплю
Громогласными, колкими рифмами!

Мне не нужно запретных веществ
Чтобы мне без умолку вторили!
И слабейший из смертных существ
Повернуть может ход истории!

Так иди же за мной Москва!
Надо мною сверкай гром и молния!
Оголяю пред вами оскал
Только чтобы меня запомнили!

Ну же, сделайте мне судьбу!
Пусть на вид и не самому рыжему!
Я оставлю, когда уйду
Это поле навеки выжженным!

Эй, вы красные стены Кремля!
И на башнях орлы златоглавые!
Говорю с вами эдакий Я!
Все стихами рычу своенравными!

Приутихнет и новый раскат!
Приумолкнет и с новыми силами!
Ну привет говорю, Москва!
Покорись мне, столица России!