Во чреве стихи вынашиваю
И каждый новый больней
Говорят мол:
«Страдания облагораживают» -
Тогда я голубых кровей!

Пустите мне кровь, поглядите ка –
Польется ручей бирюзой.
Не прикрыть безобразие листиком
Не заткнуть вам мой рот рукой!

Всяк писатель беременен истиной,
Итог родов у каждого свой,
Тайна слова не связана с мистикой
И ответ здесь весьма простой

Это как детородная функция:
Она есть либо по просту нет.
Сколько там у тебя этих унций, а?
Покажи ка свой текст на просвет!

Там поэзия или рефлексия?
Ах, накрыла тебя с головой
Послеродовая депрессия
Понимаю, но брось и не ной

В этом деле не будет стабильности
Сам процесс стихотворства - живой.
Чтобы хвастать своей фертильностью
Привыкай ка к боли, родной.

По-другому никак, не получится!
Либо ждет неудача, провал.
Но возможно, когда ты отмучишься,
Выйдет что-то, что стоит похвал

Будь правдивым, а не жалкой пародией,
Вечно в поиске, вечно в бегах,
Это то, что продлит плодородие
Предаст делу больший размах.

Каждый раз это взлет и падение.
Каждый образ сыграет роль.
Не пиши больше «стихо-творения»,
Напиши мне свою боль!