Люди смотрят на небо,
Мысли ищут приют,
Где-то на уровне бреда
Этот словесный салют.

Праведный взором не взыщет,
Грешный не вспомнит псалом.
Ты превращаешься в пищу
Или скорей в комбикорм.

Сваренный в душой духовке
Прямо на праздничный стол,
Кто-то разделает ловко
Нас не запачкав подол.

Мерно наполнит бокалы
Мутным вином на крови.
Скажет с недобрым оскалом
Тост для своих визави.

Гости расправятся с блюдом
Будто желудком больны.
Вечер продолжится блудом –
Пиром во время войны.

СМИ, корпорации, банки,
Армии и ЧВК.
Кто-то буксует на танке
И недоволен слегка

Кто-то в последнем порыве
Тихо покинет плацдарм.
Кто-то читает в квартире
Новости из телеграмм

И наблюдает с попкорном
Сдвиг тектонических плит,
Став навсегда комбикормом,
Встроенный в матрицу, спит.

Выплюнет рот людоеда
Им пережеванный фарш,
Где-то на уровне бреда:
Весь левый берег – наш.