🪓 🅰️🩸🩸🩸🅰️🩸🪓

Не знаю, насколько популярна эта теория. Но, на мой вкус, любой образ - это компиляция и/или модификация того, что уже было. Ведь никакая идея не может родиться из ничего. И когда я впервые познакомилась с нашим любимым Радио демоном, я сразу вспомнила про него. Но не будем сорить банальностями. Расскажу вам сказку на ночь

Был в Соединенных штатах Америки старый, неуютный городок с темными, узкими улочками, вымощенными брусчаткой. Его окружали болота, в которых сгинуло, - да черт его знает сколько, - убийц и бродяг. Приличные люди старались и имени города не упоминать всуе, ведь все знали, что он населен шлюхами, шарлатанами и преступниками.

И все же.. это был город веселья, вечного праздника и смеха. И единожды ты попадал туда, ты не хотел уезжать. И не мог. Ты больше не был собой, не помнил прошлого, и отдавал всего себя на милость кровожадных духов Лоа, которые там правили бал.

Именно там, на этих грязных, шумных улочках, однажды ночью ты мог бы увидеть силуэт высокого и элегантного джентльмена, одетого в строгий темный костюм. На его глаза неизменно кидали тень полы шляпы, и только хищную улыбку можно было разглядеть в полумраке газовых фонарей.

И почему бы собственно этому молодому человеку не улыбаться? Ведь сегодня вечером, 19 марта 1919 года, из каждого дома, окна, бального зала и магазинчика звучал его любимый джаз.

Немало красивых мужчин и дам легкого поведения, маленьких девочек и невинных душ новорожденных полегло от его рук. Глупая полиция Нового Орлеана называла его Дровосеком. Они не понимали, что его нельзя окрестить земным прозвищем, словом, именем. Он бесплотен, он - дух, демон из самого жаркого Ада, он не материален. Их жалкие попытки его поймать навсегда останутся безрезультатными, а жертвы и свидетели никогда не смогут дать хоть сколько-то годное описание. После него останутся только окровавленные трупы с рассеченными головами и топор, испачканный в их мозгах.

Но сегодня, этим вечером, только этим вечером и этой ночью, не будет убийств. Сегодня он добросердечен и насвистывает под нос знакомые мелодии. Сегодня он милостив, ведь на прошлых выходных газета Times-Picayune опубликовала его письмо с вежливой просьбой.

"Почтенные смертные

Я мог бы стать вашим величайшим кошмаром. Я могу быть намного хуже, если вы пожелаете. Но 19 марта ночью (по земному времени)...

Никто не будет убит в доме, из которого льются звуки джаза.

В скором времени я вернусь и заберу тех, кого сочту нужным. Тех, кто составит мне компанию здесь, в Аду. Но только не этой ночью"

В ту ночь никто не умер. Не так уж и сложно, верно?