Я очень уважаю жизнь за то, насколько мемные ситуации она тебе подаёт. Вот, казалось бы, ты специально планируешь вечер для рыданий, чтобы погрустить, поплакать сознательно. А вместо этого ты сидишь и такая: блять, че вообще случилось? Че вообще происходит?

Первый раз случился, когда мой бывший, с которым мы жили вместе несколько лет назад, приехал забирать свои вещи. Сам он их не сложил. Сам он в туман войны ушёл. Я собрала его накопленное и положила пакеты в одну большую кучу. В комнате около интуитивной инсталляции апофеоза войны стоял стул. На стуле висели мои любимые штаны. Угадайте, кто в порыве сбора своего барахла чуть не упёр женские скинни джинсы? Правильно.
Рыдать после этого не вышло.

Вторая история случилась недавно. Человек, который реализовал потребность моего внутреннего ребёнка покататься на качелях (не физических, а моральных), решил, что пора выполнять обещания и чинить сливной бочок унитаза у меня дома. Попутно рассказывая про то, как у него все прекрасно, и как он за две недели раскачался от того, что "я заберу тебя (меня то бишь) куда угодно, просто скажи да" до "Ой, ну я нашёл новую девушку (которой вот-вот сделаю предложение), но не сказал ей, что я приехал тебе помогать".
Данный перфомас я не оценила (видимо, накаталась), но дала ему время и чудесную поддерживаю атмосферу для окончания работы. Далее вечер должен был идти по сценарию слез и разочарования. Но.
Я поняла, что бочок течёт. Ночь скрасила тряпка, плоскогубцы и ахуй.

Возможности рыдать снова нет - я начинаю смеяться. За что... мне даже не дают пострадать...