Тебе вручили сценарий ещё до того, как ты научился читать.
Родился, школа, работа, брак, пенсия, могила.
Прямая линия, начертанная руками, которые никогда не спрашивали, хочешь ли ты по ней идти.
И где-то на этом пути на твою душу поставили клеймо: «Бесталанный». «Неправильный». «Слишком много».
Но кто держит перо? Кто решает, какие души избраны, а какие — списаны в утиль?
Можно ли вычеркнуть имя, написанное чужими чернилами?
Ты не бежал. Бегство подразумевает страх.
Ты просто перестал играть в игру, где правила rigged против твоего существования.
Ты оставил позади комфорт одобрения. Безопасность молчания. Иллюзию того, что принадлежность означает уменьшение себя, чтобы вписаться в их клетку.
Они пытались спасти тебя. Исправить. Напомнить, что женщина «должна» чувствовать, думать и хотеть.
Но в тот момент, когда ты спросил «Кто я?» — цепи не просто ослабли. Они разлетелись вдребезги.
Это не было побегом. Это было объявлением войны.
Путь Воина сквозь пугающую пустоту свободы.
Да, становится одиноко, когда перестаёшь маршировать в ногу с толпой.
Но в этой тишине ты вспомнил, зачем пришёл сюда в четыре года: чтобы изменить мир.
Не вписаться в него. А переписать его.
Ты когда-нибудь понимал, что единственное, что держало тебя в клетке... было твоё собственное разрешение?

#мысли@luxheartandmath