Он говорил : «Погост - это нарост»,
А для меня: погост - это на вырост,
Я чувствую кладбищенскую сырость,
Помеченную буковками ГОСТ.
Я знаю запах смерти наизусть
Кроваво-красным светом разольется
Сейчас меняю эту жизнь на солнце,
А позже (точно) с легкостью на грусть.
Не близко мне в мышлении клише,
Где слово ‘смерть’ как горечь орхидеи,
Когда умру я весь закаменею,
Но перестану, знаете ль, стареть.

Он говорил: «Не будешь целовать..»
Мой мертвый рот, вчера он был спелее
Тех яблок, что склонились над аллеей
И тянутся безропотно к земле,
Смелее только юность в ноябре.
Джелато вкуса смерти пресновато,
Но очень кстати рано поутру,
Когда надев парадную чадру,
Искать не в силах больше виноватых.
И ищешь отражение своё
Полдня, полночи, только не находишь
В хрусталике глазном небесный Отче,
Который тебя больше не спасёт,
А выплюнет на берег у реки
Безды’ханное молодое тело,
Вслед коему отпустят все грехи,
И крест как точка встанет неумело.

29/07/26