« — Ты что, фетишист?
— Я эстет, это вовсе не одно и то же, дорогая, — ухмыляется он и пристёгивает тонкую ткань к поясу. — А ты всегда должна быть готовой к представлению. Ты не можешь творить в чём попало».

Читаю следующую книгу — «Искусителя» — от Джека Тодд, в голове по-прежнему всплывает чёртов Лоуренс. Раз, и захотел, чтобы я хотя бы попыталась сотворить для него песню. Потому что он из тех серийных убийц, которые перед представлением играют симфонию Бетховена.

Вот так всегда: он десять из десяти, но он психопат с ярко выраженной социопатией и убил уже сорок четыре человека (и то, может быть, ещё больше, после шедевра Аманды).

Можете отсчитать четыре четверти, мистер Роудс? Уверена, вам по душе красная палитра.

«Художник».