Он заманил меня обещанием тишины и джентльменского отдыха.

Рыбалка. Представляете? Я, в бронежилете и с ножом на поясе, сижу с удочкой, как персонаж дурацкой открытки. И клюёт. Реально клюёт. Я даже начал расслабляться. Думаю : «Макмиллан, старый хитрец, знает толк в отдыхе».

А потом я оказался в воде.

Не спрашивайте как. Одно мгновение - я стою на камне, гордый, с рыбой в руках. Следующее - лечу вниз, слышу довольный смех и понимаю, что меня только что… опрокинули. Как ребёнка. Взрослого, вооружённого до зубов мужика.

Я выныриваю, злой, мокрый, готовый убивать. А он стоит на берегу и… ржёт. В голос. Впервые за всё время, что я его знаю, он смеётся так, что слёзы на глазах. И знаете что? Я забыл, зачем хотел его убить.

Потому что этот смех… он стоит всех рыб в этом чёртовом озере.

Мы сидели у костра до утра. Мокрые. Замерзшие. Счастливые.

Он всё ещё иногда усмехается, когда видит меня. А я всё ещё жду момента, чтобы ответить. Это теперь не война. Это… игра. И я не намерен проигрывать.

P.S. Рыбу мы всё-таки поймали. Но есть пришлось полу-сырую, потому что костёр чуть не потух, когда я влетел в воду.