Истощенные нервы в свинцовом тумане хаотично искрят.
Ты прячешь боль. Вырыл колодец, обложил его камнем, закрыл крышкой.
Думаешь, что спасен?
Свет выбирает того, кто не прикрыт, у кого внутри вулкан дрожит и вот-вот огнем, и слезы ручьем, и нету сил, чтобы с бедой сразиться. Остается одно, что молиться. Ты счастлив, у тебя есть колодец — потайное укрытие.
Солнце ложится на крыши, на листья, на лужи. На рану, которая жаждет его принять.
