23 сентября. Осень в природе и на душе.

Весь интернет говорит о саксофонисте Андрее Шабанове и его письме к матери. Сперва было интервью Дмитрия Муратова – он такой молодец, он рассказал о том, как живут и умирают политзаключенные в России. А потом это ужасное письмо.

Мне не хочется, но сам собой выстраивается в голове список: Кушнир, Шабанов, Роуз. И голова раскалывается от этих мыслей и от этой боли.

Рич выглядит молодцом, бодрится, но с его астмой, непрекращающейся головной болью после пыточной резиновой камеры и металлической пластиной в голове и железной спицей в позвоночнике… И с его обостренным чувством собственного достоинства…

Он умудряется жить и творить прямо в застенках. А я существую. И живу прошлым.

На выходные сходили с Ричардом-младшим по грибы. Тут не вятские леса, конечно. Набрали груздей, немного белых. Сварила суп, пожарила остальное. На фотке - наш урожай.

Мне очень было хорошо там, спокойно. Я там попела, соседей ведь нет, голос более-менее ничего, но верхние ноты потеряны. Для того, чтобы их вернуть, надо тренироваться, а негде.

И после этого я вырубилась часов на 12, хотя обычно очень плохо сплю.

Только что пришло письмо от Рича. Он продолжает учить польский и спрашивает меня про произношение. Какой он все-таки классный у меня. Пошла писать ему ответ.