#МорокМести

Юн А набрала номер Морока.
– Привет. Встретимся у замочков у башни Намсан? Приведи брата. Я избавлю вас с ним от влияния вашего папочки, – мурлыкнула она в трубку. – Сроком на неделю. Если хочешь сделку, будь на месте в течение часа. Не люблю ждать.
Она провела ритуал в своём привычном подвале уже через двадцать минут.
Мор стаскивал перчатки медленно, цепляя по одному пальцу. Он стоял, прикрыв глаза. Красная краска, использованная в ритуале, блестела в свете свечей, над его бровями. Его руки оказались обычными – пугающе бледными ладонями с мозолистыми пальцами. Он выдохнул почти со стоном.
Морок просто опустился на колени.
Закричал:
– Я тебя не слышу!
Эти же свечи обрисовывали сложные узоры талисманов, написанных на коже, у них на голых торсах, их мышцы и плечи.
На пол подвала упала черная маска, скрывавшая шрама в уголках губ – будто столетия назад некто пытался заставить Мора улыбаться шире, используя нож.