#МорокМести

Морок тяжело задышал, вздохнул. Провел рукой по лицу, но лишь случайно размазал потекшую тушь. Клубный образ раскололся. Сейчас он не походил на красавца, в чьих объятиях во время ничего не значащих танцев побывали десятки девчонок за один вечер. Просто танцы, касания плеч, руки на чужой талии, дыхание, которое отвлекает от дат на календаре.
Ничего больше.
Сейчас краски потекли, сердце зашлось в бешеном беге, а из зеркала на него смотрел монстр без единой черты лица. Он попытался закричать, но не было губ.
Морок ударил по стеклу, разбивая костяшки пальцев в кровь, осыпая стекло крошкой на грязный ковёр.
Часы пробили полночь прямо-таки издевательски. Настало первое сентября. День, когда является он. И он может делать с Мороком что угодно до первого марта. Позвоночник хрустнул, пальцы изогнулись, как когти.
– Тебе однажды понравится убивать, – увещевал Морока его мысленный голос.