🪖⌐╦ᡁ᠊╾━ ⌖🔪 🩸
Слышите? Этот сладкий, еле уловимый звук. Как скрип дверцы старого сундука, который открывает вам… кое-что очень интересное. Вот он.. тот самый, который освобождает меня от бремени скучного, бессмысленного существования Флиппи. Он так жалок, так предсказуем. Всегда прячется, всегда боится. Но страх – это ведь самая вкусная приправа, не так ли? И я, в отличие от него, наслаждаюсь каждой каплей.
Вы когда-нибудь наблюдали за муравьями? Как они копошатся, суетятся, тащат свои крошки, строят свои мелкие домики. А потом…. Один неосторожный шаг, и весь их мир рушится в кровавое месиво. Они даже не понимают, что произошло. Просто мелькнула тень, а затем – небытие. Но мои жертвы… о, они понимают. Они осознают. И это прекрасно.
Возьмем, к примеру того идиота. Он постоянно что-то изобретает, что-то чинит. Мелочь, скажете вы? Ничуть. В этом и прелесть. Наблюдать, как его маленькие лапки что-то усердно паяют, сосредоточенно пыхтят. Я подошел к нему сзади. Тихо, почти бесшумно, как тень, которая настигает. Он что-то напевал под нос, такой беспечный. И тогда я вспомнил. Один из его инструментов. Маленькая, но очень острая отвертка. Идеально.
Первый удар? О, нет, не в голову. Слишком быстро, слишком милосердно. Я начал с его любимого проекта, что-то там мигало и искрилось. Просто разбил его об его же спину. Хруст пластика, треск микросхем. Он вздрогнул, повернулся. И тут его глаза, эти наивные, полные удивления глазки, встретились с моими. В них еще не было ужаса, лишь непонимание. Это мой любимый момент. Момент, когда мир наивности рушится.
А затем, я взял ту самую отвертку. И медленно, очень медленно, начал… рисовать. Не на бумаге, конечно. На его руке. От запястья до локтя. Глубокая, ровная линия, сквозь мех, сквозь кожу. Кровь выступила почти сразу, медленно просачиваясь, словно красные бусины нанизывались на нить. Он вскрикнул. Не от боли, нет. От шока. От осознания того, что происходит.
Его глаза расширились, когда я поднял отвертку снова. Он попытался отдернуть руку, но я держал крепко. Сильно. И тогда я начал ковырять. Медленно, погружая кончик отвертки под кожу, поддевая, отрывая маленькие кусочки плоти. Каждый его стон был для меня мелодией. Каждый его трепет – танцем. Он пытался вырваться, его ноги молотили по воздуху. Но куда ему деться? От меня не убежишь.
Я видел, как жизнь медленно покидает его глаза, как свет в них тускнеет с каждым моим движением. Его дыхание стало прерывистым, судорожным. И когда он наконец затих, я отошел. Чтобы полюбоваться. Картина была закончена. Красные брызги на зеленой траве, искривленное тело, маленький, окровавленный инструмент, брошенный рядом.
И вот оно, то самое чувство. Удовлетворение. Чистое, незамутненное, абсолютное. Я вдыхаю этот аромат – смесь железа и страха. Это самый пьянящий запах на свете. А вокруг… тишина. Глубокая, обволакивающая тишина, нарушаемая лишь моим тихим, довольным вздохом.
Так что, мои зрители… вы все еще хотите играть? Вы все еще считаете этот мир безопасным?