Когда-то 9 мая для меня был важным днём.

Моя бабушка родилась в 41м в Белоруссии, и я выросла на рассказах о её жизни в землянке. Немцы сожгли их деревню в первый год войны, и вместо сказки на ночь я слушала истории о её послевоенном детстве. Её отец погиб в 43м, от него остались только фото и письма.

Прабабушка с папиной стороны пережила блокаду, а после её смерти на чердаке дома нашли несколько мешков сухарей. Прадед в войну служил на границе, потому что ему не было 18 и не брали на фронт. У него было два ранения, а у меня в его возрасте главной проблемой была несчастная любовь.

Хоть та война не дошла до Урала, она коснулась моей семьи, и меня воспитывали в этой памяти. Я всё ещё помню рассказы бабушки, а её уже нет. Но может оно и к лучшему.

Потому что родные и друзья каждый день сообщают о беспилотной опасности, потому что как ни избегай новостей, тревога нарастает, хоть все и пытаются делать вид, что всё нормально.

Поэтому сегодня мне не хочется поддерживать праздник