Кира открыла глаза. Над её головой в безупречном голубом небе скользили чайки, стирая крыльями тонкую полоску самолётного следа. Небо было и во сне Киры — там оно было оранжево-розовой кляксой, обнимающей золотой солнечный диск, но девушка скорее знала это, чем видела этот пейзаж, ведь даже во сне она искала толького одного ответного взгляда. Просыпалась Кира всегда стремительно, словно выпрыгивала на поверхность после добровольного утопления. Лучше прервать плохой сон, чем досматривать его до конца раз за разом. Вся её жизнь была сплошным повторением.
И вот она снова проснулась на пляже: раскрытая книжка на груди, песок зачерпнут шортами, ощущение жара на ногах — слабая надежда, что она не обгорела. Кира привстала на локтях, вдыхая сладкий запах реки и бесконечного лета. Их ежедневный ритуал случился вновь. Они с Виком застряли здесь, проживали одинаковые дни, но больше всего она любила именно момент пробуждения, любила эту реку, песок, каждую чайку в небе. Любила Вика, лежащего рядом.
#текст_ест_текст