Земля закопаных голов здесь горделива, сжирает краску, купола, бетон и даже моё имя.
Сменяет солнце круг годов, а ей всё жатвы мало: устами северных ветров здесь майские цветы гонимы.
А мне дороже летние мотивы. Когда рассветы рано, мне больше не надо
Весны холодной, словно труп Зимы, когда на листьях иней