Я ведь говорил, что у меня есть правило: я выкладываю любые тексты. Нравятся-не нравятся, понимаю-не понимаю, горжусь или прячусь под одеяло - неважно. Текст написан, текст выпущен, а дальше не моя забота.
Так и сейчас...
..................
Я прятался в нирване, как в стакане.
Я думал, что мне крупно повезло...
Я наблюдал сквозь черное стекло
И растворился в бархатном тумане...
Запутались в бинтах добро и зло,
Засохла мудрость коркою на ране...

Но мудрость ли? Да что-то непохоже.
Хотя мы видим каждый нужный знак:
Спокойный взгляд и благостная рожа,
И ничего всерьез не потревожит,
Я бой люблю, но избегаю драк,
Умея все сказать, молчу... И что же?
Ведь режет мир привычная моя
Буддийская улыбка бытия.

А что под нею? Ничего. Вот так
Теряет краски сброшенная кожа,
И уползает яркая змея
Несовершенная, зато живая...
Здесь правильных ответов не бывает
А честные ответы - могут быть.

И вот, наедине с самим собой
Терзаю нить, связующую нить:
Вяжу в узлы, распутываю снова,
Неделями не говорю ни слова,
Потом в слова ныряю, как в запой...

Один вопрос: а я вообще живой?
Второй вопрос: а хоть кому-то нужен
Укрывшийся в тумане равнодушный?

А сам себе он нужен или нет?
Вопрос дурацкий. Так же, как ответ.