У меня никогда не было своей комнаты. И эта появилась, когда у меня уже было двое детей.
В ней только то, что мне нужно.
Небольшой письменный стол, кресло у окна, матрас на полу, полки с книгами, узкий комод.
Ещё есть коврик для йоги и прикроватный столик. Приматрасный.
На нём стоит лампа и лежат: Булгаков, Айтматов, Платонов, трехтомник Габриловича, Пастернак и почему-то Хэменгуэй.
В городе я читаю совсем другие книги, которые мне сейчас нужны для чего-то. Для учебы, для саморазвития, для работы.
А эти: не нужны ни зачем. И когда я в сотый раз читаю Полотенце с красным петухом, я понимаю, вот что такое настоящая роскошь.
Читать низачем, просто так, из любви к тексту, к жизни в нём
Много могу сказать про Булгакова, но не буду. Зачем говорить. Лучше читать.
«Крупный снег шел, всё застилало, фонарь горел, и дом мой был одинок, спокоен и важен. И я, когда шел, хотел только одного - спать».