Улица

Жизнь похожа на улицу.
Ссутулиться,
Сунуть руки в карманы.
Хватало бы маны,
Скастовал бы «Печаль»,
Но я не герой ни магии, ни меча,
И вообще не герой.
Хуёво быть мной,
Но больше никем не выходит:
Ни человеком, ни пароходом,
Ни баржей, севшей на мель. Я
Троглодит, существо первого уровня Подземелья.
Такой же зелёный, слепой, тупой,
Тебе не стоит общаться со мной.

Жизнь похожа на улицу,
И эта сторона улицы
Наиболее опасна при обстреле.
Тащишься еле-еле,
Думаешь взять вина –
И вот тебе на:
Неожиданный поворот.
Дома останутся мама и кот,
Передай им привет.
Автобус следует на тот свет,
Ты мнёшься на остановке,
Безумно неловко,
Но боеголовка
Прислала билет.
И выхода нет.

Жизнь похожа на улицу.
Говорят, если сильно прищуриться,
Можно увидеть надписи.
Для каждого свои надписи:
У кого-то Уолл-стрит,
У кого-то санскрит,
У кого-то сплошной, беспросветный буллшит.
Первым, в общем, неплохо,
Вторым на всё похуй,
Третьи, в числе которых и я,
Не одупляют вообще нихуя.
У меня, например, одна поебота:
Таблички на стенах о том, что, мол, кто-то
Жил и работал, жил и работал,
Работал, работал, работал, работал,
Работал, работал, работал, не жил.
При этих раскладах, в упадке сил
Я Джеком из горла запиваю Паксил.

[2020]