Я не знаю, что это и как это родилось, но пусть будет тут.

Я забыл, как писать стихи...
Нет, ты сам посуди,
Я пишу раз в год,
А оно всё не идёт и не идёт.

Когда-то я хотел сказать,
Что весь мир невозможно описать,
Он так необъятен и велик,
Но весь прописан на страницах книг.

Даже чей-то крик
Был прописан в сюжетах песен, книг,
И казалось, что далек тот миг,
Когда будет понятно, что ты уже привык.

К всякой всячине мирской,
Пока люди не заболели чумой,
В Иркутск завезли старый ивент,
Значит, кто-то мог прожить твой мир проблем.

Ведь есть же вероятность,
Что существует и такая приятность,
Как человек в истории, как я,
С теми же проблемами бытия.

Вдруг он тоже забывал, как писать стихи?
А может, также сбивался с пути?
А может, всё проще, и мы в чьей-то вселенной,
Прописанной уставшей рукой согбенной