Я вхожу без стука. Дверь слетает с петель, потому что она была старой и гнилой. Как всё в этом районе.
Внутри — пять человек. Бармен с лицом, которое помнит слишком много драк. Два пьяницы у стойки. И двое в углу — молодые, напуганные, с глазами, которые бегают, как крысы в клетке.
Мне нужен один из них.
Я прохожу мимо стойки. Бармен замирает с бутылкой в руке. Пьяницы оборачиваются, видят меня и смотрят в пол. Они знают, кто я. Они знают, что лучше не смотреть.
Я подхожу к столику в углу. Тот, что справа, — мелкий торговец оружием. Продаёт дешёвые пистолеты подросткам. Тот, что слева, — его брат. Просто идиот, который оказался не в то время не в том месте.
— Ты должен мне информацию, — говорю я. Голос глухой, через маску. — Ты обещал. Три дня назад.Торговец бледнеет. Его руки трясутся. Он смотрит на брата, потом на меня, потом снова на брата.
— Я… я не успел, — лепечет он.
— Клянусь, я почти…
— Почти не считается.
Я беру стул и сажусь напротив. Стул скрипит под моим весом, но выдерживает. Я наклоняюсь вперёд, кладу локти на стол. Стол трещит.
— Или ты говоришь мне сейчас, — я смотрю ему в глаза, — или я ломаю тебе пальцы. По одному. Начну с левой руки. Потом перейду к правой. Потом к ногам.Он начинает говорить. Быстро. Сбивчиво. Имена, адреса, суммы. Всё, что знает. Всё, что слышал. Всё, что украл у других.
Я слушаю. Запоминаю.
Когда он заканчивает, я встаю. Стул с грохотом падает на пол. Я смотрю на него сверху вниз.
— Хорошо. Ты живой. Пока что.
Я разворачиваюсь и иду к выходу. Бармен провожает меня взглядом. Пьяницы не поднимают головы.
На улице моросит дождь. Я иду в темноту. Информация получена.
🔫🌟🌟🌟❗️
🌟🌟🌟🌟