Он не пытался подойти ближе, чем есть, даже, когда очень хотелось. Знал, не будет так, как у других. Никогда не будет. Потому что он не они.

Поворачиваясь спиной, всегда слышал их речи. Всегда понимал о чем они говорят. Всегда видел и знал, что они тянут к нему руки, реже сердце в ответ и душу. Но продолжал играть немого слепца. Что хотел убедить себя, что он глух к их молве и чувствам. Что хотел быть равнодушен к их мыслям и душам. Он не они. Они не он. У них никогда не будет правильно.

Никогда не так близко.

Никогда не рядом

Даже, если так только кажется. Даже, если в это хочется верить. Даже, если хочется это видеть и ему лишь бы снова не обжигать свои руки. Он слишком рано получил свои незаживающие шрамы. И больше никогда не хотел пытаться. Это навсегда осталось страшным и глупым. Проще просто притвориться. Сыграть роль, похоронив свою боль и желание на трех метрах под землей.

Потому что видел, ощущал и знаешь. Никогда не будет правильно. Никогда не будет, как у людей. Никогда не будет, как у семьи.

Потому что ты не они, ты не человек. И это...

не плохо.

Так... просто сложилось.

Это нормально.

〰️〰️〰️〰️〰️〰️〰️〰️〰️〰️
Его руки все еще могут греть, но не будут согреты другими. С этой мыслью он научился жить и это больше не давит.

Не давит ведь, да? Лжец.