— В расследовании главное не выйти на себя, — говорит Люсьен, закрывая двери пекарни изнутри.
— По частому опыту говоришь? — давит усмешку девушка и, не думая вставать из-за стола, продолжает пить кофе.
На блюдце перед ней стояло уже подсохшее пирожное. Карми так и не притронулась к нему за всё то время, что сидела здесь. А сидела она с утра. Молодой человек вздохнул, мысленно плюнул на приличия и все-таки огрызнулся:
— Поживи столько же сколько я, может тоже начнёшь путаться.
— Ооу, неужели ангелок страдает проблемами с памятью? — она тянет слоги слащаво, ставя локти на стол и улыбается шире, когда парень кривится от её слов. — Мне казалось существа вроде тебя должны быть совершенны.
Люсьен посмотрел на неё как на дуру. Девушка хоть и не обиделась, но губы надула демонстративно.
— Я одна ценю твои крылышки, а ты их даже мне не показываешь теперь? Разбиваешь девичье сердце, не стыдно?
— Сегодня на Уолден-стрит будет ярмарка, говорят, Валентайн приедет туда сам, — голос у блондина тихий, но резал игривость момента не хуже ножа. Кажется, он был не в настроении шутить долго. Сказывалась смена, кошмары и молчаливая компания юной особы рядом с собой. Блять, опять она...
— А если твои птички лгут, Люси? — мурчит почти, опираясь на его плечо. А лезвием, словно подбородок как псине почесать хочет.
Парню стоит огромных усилий сдержать ярость и только скосить на неё взгляд, не ведя и бровью в ответ. Знает, это превратится в потасовку, драку и лишний геморрой с людьми. Люсьен был сыт этим по горло уже недели три.
— Продолжай сомневаться в моей информации и в следующий раз можешь просить милостыню на неё в аду.
— Тцц, как скажешь, голубчик, — шипящие нотки и острый взгляд выдают ответное раздражение леди.
Люсьен смотрит злобно. Карми любит его злость. Но он не двигается, не шипит, и даже не коготков своих не показывает. И это бесит. Сегодня, особенно сильно. Но у нее нет времени на ядовитое подстрекательство к срыву. Она вернётся позже. И когда вернется обязательно отомстит.
Оставшись один на один с пекарней, утонувшей в полумраке, молодой человек наблюдает, как тени разбредаются по переулкам, фонарщики зажигают на улицах свет, и бросает это тихое, уставшее и ужасно колючее, как старый бабкин свитер:
— ... Стерва.
#закулисье_часовых.