в черной лирике тело держал
поправляю поэта как ворот
разве ветви напрасно дрожа
над окном
ударением над словом
заставляют меня наблюдать
за своим полуночным неврозом
снег на них это вроде вода
семиотика боли
и просто
мы трагичны до мерзости и
неуместны как точный эпитет
бог прощает нам все, но стихи
он дай бог никогда не увидит.