И трепет в животе - не бабочек, но слов, Стремящихся наружу На свет, во тьму, к другим — во вне, Как будто нестерпимо нужно Кому-то это, будто: не отдашь — Они спалят тебя живьем и уничтожат. Есть время настояться им во мне, Тревожа где-то тоненько под кожей, Проскакивая между нервами… и меж Веками, во сне, в обрывках разговоров Февраля и в поездном колесном перестуке Густеет, зреет этот сладкий морок, Сплетая паутину для меня - Счастливо обреченной мухи…
Пока я тут в поезде чухаю, булка моя дома усиленно уют вырабатывает и знать не знает, что нынче - котячий день. Пунькните там своих мохнатых обязательно 🙏
В общем, шило в пятой точке занесло меня на питчинг РЕШ в Переделкино 🙈 покажу издательству свою странненькую идею, посмотрю на классных писателей (потому как РЕШ празднует 18 лет и сегодня тут целый фестиваль по этому поводу🖤).
Сходила на «Общественную экспертизу», вставила свои пять копеек про детские книги и детских писателей, которые практически есть у нас дома (Юлия Весова и Олеся Бордюжа ♥️). Весь эфир лежит тут.
На случай, если кто захочет прокачать мой дофамин в свете грядущего ДР - тут лежит список прикормкивишлист на все случаи жизни. Заметка ни в коем случае не обязывающая - исключительно в помощь тем, кто мается в догадках 😬
И звание «петушатина года» среди экранизаций получает порнофанфик Эмиральд Финнел по «Грозовому перевалу» (да, год только начался, но мне кажется, сие сложно превзойти).
Из плюсов — саундтрек (низкий поклон Charlie XCX) и картинка. На этом хорошее заканчивается и начинается жирнючий такой испанский стыд. Честно говоря, начинается он прям с открывающих титров, где ты сидишь и не понимаешь, почему ты шел на «Грозовой перевал», а пришел на «Парфюмера», ибо наблюдаешь, как кого-то на площади повесили, а публика внезапно ударилась в свальный грех. Сакральный смысл этого режиссерского решения мне сильно непонятен.
Арки персонажей согнуты в бараний рог, логики в развитии характеров нет никакой, все страдают от повышенного либидо и нестерпимого желания засунуть пальцы в тесто/заливное/яичные желтки/рты друг друга.
Отдельные вопросы насчет гиперфикса на pet play и прочих девиациях. Еще мозг отказывается понимать, почему полнокровная женщина откровенно 30+ и не менее половозрелый мужчина на экране выдают тебе подростковую базу (вопросов к Блейк Лайвли во «Все закончится на нас» больше не имею).
Не очень понятно, если в начале Кэти и Нелли - откровенно ровесницы, почему за прошедшие годы последняя стареет примерно х3.
В целом, очень просится порезать это всё до полутора часов (и не мучать зрителя).
я не знаю, как звучит сашин голос, не знаю, любит ли она жениха, не знаю, что у нее в длинногорлых бутылях с русскими названиями, написанными на кусках пластыря, и что она подсыпала мне в чай, чтобы я завис между чаяньем и отчаяньем, не знаю, почему у нее такое твердое, будто штихелем на меди вырезанное лицо
#ленаэлтанг
когда он рядом с Женей, он дышит ей, он пьет ее, он связан с ней незримо, он задыхается, когда не видит ее долго, а долго – это два-три дня). Если она уйдет, то заберет воздух с собой.
#верабогданова
Это была не любовь, а пожар сердца. У любви был запах ладана и лаванды. У любви был цвет — белый. У любви был вкус мандаринов. У любви было начало — банальное, как звуковое клише грома из фильма о Франкенштейне. Что было туманным, так это финал. Ясным представлялось одно: так долго продолжаться не сможет.
Обычно, когда меня накрывает тревожкой, я хаотично трачу деньги на книжки и что-то красивое. Сегодня ночью под звуки ПВО я пошла другим путем и полезла полюбопытствовать, что ж там за нейронка такая, которую все музыканты боятся. В общем, держите мой первый хитярище. Посвящаю его девизу сегодняшнего Всемирного дня радио - "Радио и искусственный интеллект". Программный директор одобрил, нормальная, говорит, такая песня получилась 😁
...Зажатая между двумя телами, она застряла в липком безвременье очереди, как муха в янтаре. Спереди – куртка из грубого твида, от которой несло пылью и старым табаком. Сзади – тяжелое, теплое дыхание в спину и ритмичное пошмыгивание. Воздух станции был густым, пропитанным запахом влажной шерсти и чужой усталости. Глаза некуда деть, кроме как всматриваться в трещинку на мраморном полу, похожую на русло высохшей реки. Пальцы левой руки нащупывают в кармане монетки, она пытается порами кожи угадать их номинал, посчитать ценность - хоть что-нибудь, лишь бы очередь эта поскорее закончилась. Счет ведется на вздохи, на шаги кассирш за мутным пластиком, на станционные объявления, разделяемые механическими трелями громкоговорителя. Каждая минута – крошечная гирька, добавляющая тяжести к собственному весу...
Скетчила тут немножк для домашнего задания по курсу прозы 👀
