Размышляли вчера с четырьмя чудесными литературными девами о том, как в голову приходят образы, отрывки не написанных рассказов и стихов. А так и приходят - посреди улицы, на оживленном перекрёстке, в уютной кофейне, при виде голубей, купающихся в лужах…

Мне иногда кажется, что со мной говорит город. Подсказывает: шшш, смотри, что у меня есть, как ты думаешь, что здесь могло произойти? Вот и залипаю я иногда столбом напротив очередного прекрасного, неожиданно найденного. Как вот этот арт в арке сталинки, что дал мне не то строфу, не то обрывок истории.

…и видеть в раскалённом воздухе ее - в той душной зыби над асфальтом на каждой улице тех мест, что были вашими однажды…