Кстати, сегодня та самая - Вальпургиева - ночь, в которую прекрасная Маргарита летала на бал.

"Маргарита летела по-прежнему медленно в пустынной и неизвестной местности, над холмами, усеянными редкими валунами, лежащими меж отдельных громадных сосен. Маргарита летела и думала о том, что она, вероятно, где-то очень далеко от Москвы. Щетка летела не над верхушками сосен, а уже между их стволами, с одного боку посеребренными луной. Легкая тень летящей скользила по земле впереди – теперь луна светила в спину Маргарите.
Маргарита чувствовала близость воды и догадывалась, что цель близка. Сосны разошлись, и Маргарита тихо подъехала по воздуху к меловому обрыву. За этим обрывом внизу, в тени, лежала река. Туман висел и цеплялся за кусты внизу вертикального обрыва, а противоположный берег был плоский, низменный. На нем, под одинокой группой каких-то раскидистых деревьев, метался огонечек от костра и виднелись какие-то движущиеся фигурки. Маргарите показалось, что оттуда доносится какая-то зудящая веселенькая музыка. Далее, сколько хватало глаз, на посеребренной равнине не виднелось никаких признаков ни жилья, ни людей."

Моя любовь к «МиМ» случилась в лучших традициях Булгакова: поразила, как финский нож, посреди горячки из-за невесть где подхваченной в 14 лет ветрянки, которая мучила меня, как настоящая оспа, оставив множество шрамов. А после прочтения книги Бориса Соколова с разбором сотен пасхалок и отсылок эта любовь и вовсе осталась со мной навсегда. К слову, у Соколова есть любопытная версия о том, что Бал Воланда, в частности, можно представить как плод воображения Маргариты, собирающейся покончить с собой. К ней как к царице (или королеве) бала подходят многие именитые вельможи-преступники, но всем Маргарита предпочитает своего возлюбленного – гениального писателя Мастера.

Но не буду о грустном. Walpurgisnacht) Не забудьте крем и берегите колено, девочки 🤫

#err_интересное