— Вы по работе или отдыхать?
Таксист Парвиз с любопытством поглядывает на меня в зеркало заднего вида.
— За вдохновением.
— Художница?
— Да куда там! - смеюсь я. - Так, писательница-начинашка…
— Зачем вы так говорите! Вот у некоторых просто слова есть, а вы вон — складывать в истории их умеете! Думаете, много кто так сможет?
За 10 минут дороги мы успеваем выяснить, что родом Парвиз из Элисты (люди из Волгоградской области притягиваются в любой точке земного шара, проверено многократно), и воздух там на вкус другой совершенно, а я — странная женщина, что в свой отпуск оставила мужа дома одного, ох он там, наверное, огого.

Петербург встречает норовящими сбить на низком бреющем чайками над Большой Конюшенной, татуировкой с портретом Лавкрафта на голени прохожего и припаркованными у Пышечной Ламборгини и Тесла Сайбертрак. На второй день житья во дворе через арку (пахнет аж у меня на третьем этаже) начинает закрадываться подозрение, что никакого территориального блата, пышек мне все равно не видать, а видать одну лишь многоязычную очередь чуть ли не до конца улицы.

«Через 30 метров поверните налево» - заботливо подсказывает механическая женщина в телефоне, призванная не дать мне заблудиться. Ну уж нет, настырничаю я, у меня есть план (ничего не планировать), и я его придерживаюсь, а потому сознательно выключаю навигатор. Натаптывается лишняя пара тысяч шагов, я несколько раз кружу по одним и тем же местам, зато натыкаюсь на закрытый бар имени Эдгара По с философским We all return to soil eventually на ящике с тремя чахлыми ростками у входа и пахучую ведьмину лавку «Коса» (ой, мы только две недели, как открылись, слушайте, какой у вас отпадный дождевик, чем пахнет «Разговор с бесом»? А сейчас послушаем!).

У «Подписных» две девушки болтают с парнем, диалоги тянут, как минимум, на Тарантино, Литвинову и Муратову вместе взятых, не остановиться и не своровать фразы — невозможно, это выходит самопроизвольно, раньше, чем я успеваю отдать себе в этом отчет. С трудом заставляю себя оторваться и топать дальше.

— Хочу снять, как ты спрыгиваешь с этой ступеньки, - говорит мне Аня, ветер треплет мои волосы и норовит развязать ленты на ажурных гольфах. - Ох! - округляет она глаза. - Подожди минутку!
Из-за моей спины появляется священник в чёрном облачении и идет вниз по улице. Простите, святой отец, ибо я согрешила, ибо я краду второй день кряду — слова, воздух, глянцевитую черную воду, лепнину на фасадах. Я бы весь город этот украла, но скорее это он крадет меня.

«Телу нравится» утверждает неоновая вывеска напротив моего окна. Нравится. Даже не знаю, чему больше - телу или душе… подумаю об этом завтра.