как будто из воска,
я пересекаю луч света.
разрезающая на части
вертикальная плоскость
огненного ножа.
меня нет,
меня миллионы пылинок,
существующих в хаотично организованном вакуумном пространстве
телœ,
от прикосновений дрожа,

собирается и сыплется,
не оставляя следов на песке,
воплощая время, разбитое ветром,
и пришедших из самых глубоких снов.
во сне
я возвращаюсь в места,
которые так часто мне снятся,
и снятся мне.

спрятанное в отпечатках пальцев
между волнами и царапинами взрывчатое вещество,
пробегает мурашками
по моему панцирю,
и перечёркивает неумение двигаться дальше
покосившимся набок крестом.

я говорю со смертью
и не могу отрицать больше
неподвижность её поступи
в каждом прожитом дне.
моё тело сгорает и тает
каплями воска,
стекая по воздуху,
вечно пытаясь идти на свет.

с погасшей лампой, в пустой тёмной комнате,
слепо, наощупь, аккуратно и невпопад,
это я только с виду большой,
внутри, как и все, беспомощный,
когда на часах пробивает полночь,
делаю первый шаг.

окольным путём, сквозь солёную воду, упавшей руками как будто плащом за песочные плечи,
месяц встаёт из волны и бежит за солнцем, сбежавшим в высокие горы.

так тянутся годы
между нашими редкими встречами