Перед тем, как начать писать отзыв я
Абстрагируемся.
Далеко-далеко в Швеции (загадочно повела рукой в неизвестном направлении) есть обычный шведский медвежий угол, а в углу есть обычная школа, а в школе учатся обычные ребята – мальчики и девочки. Однажды одна девочка не вернулась домой. Ее тело нашли через много-много лет. Вопрос знатокам: кто закатал девочку в бетон, если точно известно, что за полярным кругом не орудует мафия?
“Полярный круг” – поразительная компиляция жанровых клише, доведенных до состояния, когда это настолько fail, что даже win. Современный читатель так утомился от одного и того же, что он ждет (и правильно делает) всегда чего-то неожиданного, но когда наступает развязка в “Полярном круге”, ты удивляешься не неожиданности произошедшего, а тому что “а что так можно было?”.
Но Лиза Марклунд усложнила себе задачу. Она прекрасно понимает, что просто детектив/триллер уже никому не нужен. Читателю нужна какая-то сложность, психологическая загадка, поэтому своих персонажей она обряжает в разные маски, за которыми прячутся еще одни маски, а под ними уже та самая социальная проблематика. Например, политические взгляды или права женщин. То есть время от времени нужно отвлекаться от того, чтобы понять, кто убийца, и переключаться на то, чтобы разобраться с мотивами поглубже. Это хорошо. Из-за этого книга выглядит чуть сложнее, а значит – выигрывает по сравнению с конкурентами.
Я бы, наверное, даже посмела сказать, что “Полярный круг” в первую очередь не про убийство, а про отношения внутри одной группы людей. Что меня расстроило: пунктирные мужские образы. Или даже не просто пунктирные, а откровенно слабые. Девочки (а потом уже и женщины) получились сложными, многогранными, живыми, а мальчики (мужчины) немножко базетовыми и как такие… как идеальные брови по версии секретарши Верочки: ну очень удивленно приподнятые. Мужчины в “Полярном круге” так и бродят по роману с лицами “что я делаю в этой книге” и “почему я это делаю?”. Но и это не портит книгу.
Так почему же я не восприняла “Полярный круг”? Наверное, потому что я (господи, мне 35-ый год, а я все как дурочка) ждала большего. Причем я даже не знаю, на каком основании я ждала, потому что я не специалист по детективам, не ценитель и вообще боюсь их, потому что я боюсь книг, где есть шанс, что все на поверхности (почему так – в первом абзаце). У меня все время складывается ощущение, что меня обманули: под оберткой нет конфетки.
Развязка с одной стороны выскочила на меня как лосось из кустов черники, а с другой я все равно осталась с ощущением “и что?” И, думаю, это не проблема книги. Это проблема моих отношений с жанром. Найти мишленовский ресторан в подземном переходе можно только в Японии. Азиатский тип детектива мне пока что ближе.