Автопортрет

Я — изнанка пальто, подбитая серым ветром,
Я — огарок свечи, зажатый в кулак небес.
Я измеряю жизнь не годами, а километром
Той тропы, где в зенит уходит дремучий лес.

Я лукав, как усмешка в стакане дешевой водки,
Как рассола глоток в похмельной пустой тиши.
Я — мошенник, чьи пальцы вытаскивают из лодки
Душу, словно карту из рукава для лжи.

Я не подлец. Подлость — это покой и сытость,
Это ровный асфальт, где не нужно ломать костей.
Я — врожденная в кость, неисправимая вытканность,
Смесь поэта, изгоя, бродяги и мошенника всех мастей.

Мир — это зал ожидания, полный фальши,
Где мы все — лишь массовка для чьих-то иных картин.
Я не свят, но в крови, по венам — чуть дальше, дальше —
Бьет чечетку мой пульс, мой единственный господин.

Я — не тот, кто уступит место в трамвае вечности,
Я — ошибка в расчетах, я — лишний, я — РыжеЛисъ.
Я бегу через поле, теряя хвост в бесконечности,
Чтоб в корнях задохнуться и с ветром слиться в твоё «вернись».

Чист, как грязь под ногтями, согретая первой искрой.
Я — прощальный поклон, за которым не будет бис.
Я единственный в мире верный,
Я единственный РыжеЛисъ.

Пусть Господь не прощает — я сам себе стану богом,
Запивая финал горькой солью своих же слез.
Я иду по углям, по чужим, по своим дорогам,
Чтобы стать пеплом звезд...
Чтобы стать
тишиной
берез.

РыжеЛисъ