Перед сном – о прозе.

Открыл сегодня роман одного уважаемого мною критика, который, если верить заверениям, писался 14 лет. Человек годами носил в себе килограммы слов, путешествовал с ними, перебирался с места на место, переставал быть собой, изменялся телесно, оторвался с чужбины и обосновался в другой стране. Прибавочная стоимость подобного труда, конечно, сугубо символическая, но она сразу обогащает весь контекст, который происходит вокруг рукописи.

Так вот, начинаю читать. Первая страница. Вторая. Думаю: «Минутку, что-то тут не так». Одёргиваю себя, переворачиваю ещё страницу и читаю предложение на скриншоте.

Роман пока отложил. Пожалуйста, не пишите так.