7
я смотрел на пакетик, не понимая, почему он так много для меня значит. я чувствовал тревогу стоило только подумать, что на него падает свет, словно тот может рассыпаться в моих руках от его воздействия. постепенно я начал терять его из виду, хоть и смотрел на него в упор - картинки начали застилать мой взгляд: куличики по 5 листочков, червяки, что множатся от смерти, хочется пить, но никто не вынесет, а то загонят, сладкая булка под кефир, коричнево-бежевые кислотные узоры в зале хореографии, кустарные войны с крапивой, размазанные по щекам специи и крошки от лапши, кусочек стекла от бутылки как окно в другой мир, по карманам: пульки - или аскорбинки - в перемешку с семечками, монетками и песком, на шее кнопочный телефон, на ногах сандалии, что вечно трут мозоли, на руках царапины и ушибы, на ладонях черные полоски на разгоряченной коже, застывшие корочки на костяшках рук, которые очень приятно отрывать, хоть и каждый раз больно, холодок слез на щеках по пути в школу, друзья до гроба на пару дней, военные преступления понарошку, сосульки забавно отламываются и звучат во рту, температура и года - лишь числа и едва ли заботят, директора и психологи, порванный моей рукой нагрудный карман на рубашке “лучшего друга”, снег - как подушка, если “друзья” помогают устроиться на ней поудобнее. я больше не смотрел в его глаза, теперь он смотрел через мои, и я чувствовал, как он боится, но боится не за себя или меня - в нас он всегда был уверен. он тревожится, не знает, куда себя деть, не находит себе места. он ничего мне не говорил, но показывал. вел мой взгляд за своим, образами и картинками вел рассказ, который я мог отследить лишь на один шаг вперёд. я сжал в руке пакетик.