🟨🟨#1🟨🟨
мне в окно залетела птичка. в одно скучное летнее утро. "одно" - как некоторый массив одинаковых, знойных и ослепляющих. "утро" - как говорю я; "полдень" - как говорят люди менее удачливые. она села на оконную раму и робко осматривала мою чужбину. то ли я копировал ее, то ли она меня: оба, без единой мысли за глазеньками, лупились друг на друга какое-то время. наконец изучив мою опухшую физиономию во всей красе, или, что более вероятно, насытивши свое любопытство до грани скуки, она сделала маленький прыжочек на подоконник, обильно осыпанный сухими серёжками орешника и ольхи. видимо почувствовав родство с россыпью первоцветов, храбрость наполнила её движения. время от времени поглядывая то на меня, то в сторону своего входа, она все же продолжала вести мой взгляд за ней вдоль подоконника, который совсем скоро встретится со столешницей моего рабочего места. я не сделал ни движения как в пользу того, что не хотел спугнуть ее спонтанное приключение, так и потому что просто не хотел будить мои заспанные, сохранившие линии складок простыней мышцы. наконец под маленькими когтистыми лапками закончился подоконник - один маленький прыжок для птички; одно уставшее утро для человека. мой стол видовал и лучшие времена. хаотично побросанные вещи его не смущали, нет. наверное, если бы когда-нибудь мне выпало несчастье услышать его мысли, я покрылся бы волдырями стыда, скажи он, что скучает по временам, когда на его плечах, из кучи несуразного хлама восставало что-то изысканное и прекрасное, вобрав в себя лучшее из каждой маленькой соринки. среди прочего мусора, который не пригоден для движения нашего пернатого Колумба, лежала открытая книга на странице, разряд которой я даже не вспомню: будь то двузначный или трёхзначный.