Сказала я вслух 8 мая ночью про свой дедлайн, про усталость, накопленную за 2,5 месяца написания книги в режиме цейтнота, про то, что я лучше сделаю от души, как ДЕЙСТВИТЕЛЬНО заслуживает моя книга, а не абы как ради сроков.
Спустя минуту после этих слов мне позвонила мама и сказала, что мой дед умер. Это было его последнее послание мне: «Делай от сердца». И выбор был сделан.
У нас была и есть – я мистик, как и дед, – мощная связь всю жизнь. Дед тот человек, который дал зелёный свет моему рождению, когда мама написала ему письмо – как символично, ведь я стала писателем, хех, – о том, что остальная семья отправила её на аборт и что ей делать. Дед сказал: «Рожай, вырастим». И вот я здесь.
Спасибо, деда.
Моим святым долгом было организовать ему похороны, и даже будь у меня огромная семья, я бы не подпустила никого к этому, потому что это – только наше с ним.
Это наш цикл в этой жизни: он позволил мне прийти в этот мир, я достойно проводила его в последний путь.
Сансара.
Символично и то, что первый мой рассказ, впервые опубликованный на печатных страницах – о моём деде.
Заканчивается он пророчески, но красиво. На том же кладбище, где его и похоронили мы.
Над кладбищем зависла тишина. А Ирка и внучка всё прятали носы в ладони и опускали на могилу зареванные докрасна глаза.
Кто знал, что это окажется реквиемом. Впрочем, мой дед заслужил.
Спасибо, что был и есть. Ты пошёл дальше, и я знаю, что там тебе отлично – твоя мама пришла за тобой в день своего рождения ❤️. Наша скорпионья сила никуда не уйдёт – ты передал мне её, а значит дальше – больше.
Книга будет написана сердцем и только – это моё послание тебе, деда.