Это было ужасное ощущение, тело не поддавалось желанию сделать шаг к Микелю, язык заплетался путая слова и подбирая каждую букву в голове. Он стоял, стоял на месте, будто ждал. А чего жду я? Ничего, но не могу идти. «Я просто слабачка», промелькнула мысль в голове. Глаза неприятно защипало, если закрыть, я точно заплачу.
Нет, нельзя, еще не хватало плакать от бессилия перед Микелем и Деном.

Тяжелая рука опустилась мне на плечо, оборвав потом мыслей, холодные пальцы коснулись меня, пальцы мебель, их можно было почувствовать даже через кожанку.
— Эля, ты чего?
Я обернулась, наконец-то, силы вернулись.
— Да просто, пыль в глаза летит, пошли к мотику, Дым.
Он улыбнулся, снова, добро, не привычно.
— Пошли, мелкая
А, нет, не добро, с на смешной. Ничего необычного.

Мы подошли к мотоциклу, снова пыльный, такой привычный, такой свой.

Ден надел шлем, завел мотор. Гудок, второй, еще пару мгновенной и мы бы рванули к финишной прямой как можно скорее. Но даже под матовым стеклом я заметила. Миккельсен приблизился к дорогам, в руках у него было что-то похожее на бензин или тому подобное. Никто не обратил внимания на него, бензин сейчас был с собой у каждого второго. Но у него не было байка! Это было странным.
Из его кармана выпала зажигалка. Мелкая, красная, самая простая. Но и от нее был толк. Бензин? Зажигалка? Он явно не за сигаретами пришел.
— Ден..
Я стукнула его по плечу не отрывая глаз с Микеля.
— Чего такое, мелочь?
— Будь аккуратен, Микель что-то удумал..
— Ты про что?
— Как ты думаешь, зачем ему какие-то вещество и зажигалка?
— Ладно, понял, только не наводит суеты среди всех.


#ППТ