Вместо заготовленных на тур книг, читал в дороге с телефона некоторых современных отечественных авторов. Не мог оторваться — зачаровывали эти манеры настоящих писателей, комическая самонадеянность, этот язык откуда-то из временной впадины, сразу из блогов и хрестоматий, из Довлатова и Горького. Удивило, как крепко они вцепились в современность — в двух книгах фигурируют пересказы рилсов и мемов. Только один лепил впридачу мифологию в собственном унылом переложении, я просто чувствовал, как он сам зевает над этими нелепыми сопоставлениями, а другой — малообаятельную идиосинкразию и откровенную смердяковщину. Я по-своему им завидовал — нужно обладать серьезной волей к распространению себя, чтобы громоздить абзацы и абзацы настолько скороспелой нудятины. От всего этого страшно разило бойким журнализмом и уже непоправимой дряхлостью. Ни крупицы поэзии — а хотя бы неуклюжий, невнятный образ, в котором бы распознавалось поэтическое чувство, мог бы преобразить любую социальщину. Ради чего все это пишется? Если уж вообразили себя летописцами современности, то лучше и яснее это делать в простой дневниковой форме. Зачем эта чушь с характерами, психологизмом, ружьем, которое обязательно должно выстрелить.