закуривая сигарету, падаю на красивую резную лавку около старой церкви. луч солнца падает мне на половину лица, слегка согревая в этот морозный, безумно насыщенный день.
апатия, творческий кризис, боль от войны, рушащиеся отношения, предательство от близкого друга, чувство одиночества вдали от людей, которых я называю друзьями, тревожный “ком” в горле, всё это начинает выглядеть как история, которую я могу и хочу рассказать.
первые две демки уже есть, и я рад что я знаю и умею свои истории рассказывать. тушу выкуренный до фильтра бычок об подошву и аккуратно убираю его в пустую пачку. пора за работу.
