Каков он, Донбасс вечерний? Он в сумасшедшем запахе степных трав, густо насыщающих прохладные балки; он в оглушающей трескотне насекомых, пробуждающихся к ночи; он в неспешных прогулках полевыми тропами, ведущих вдоль длинных посадок; он в последних лучах, догорающих за горбами старых терриконов; он в потрясающих алых закатах, точно в зеркале повторяющихся на водной глади ставков; он в неброской красоте увядающей природы, трогающей за душу своей простотой; он в каждом, кто здесь родился и вырос.