Молчи, поэт! Ни слова о войне!
С тобою мы ответственны вдвойне
За каждого записанного в "двести".
Ни ты , ни я, не были с ним "на ты".
Возможно нашей нету в том вины
Но вдовьи слезы утверждают есть. И
Громкие, призывные стихи
Коль не считают люди за грехи.
И Бог простит, так не простим мы сами.
И превратится память всякий день, -
В привычную для совести мишень.
Изорванную в клочья состраданием..
Им жить да жить, а все наоборот:
Мы остаемся тут растить живот
Лечить подагру и лелеять грыжу.
И я не знаю, как себе соврать,
Что я за них не вышел умирать
Что сам себя за это ненавижу.
Мне жены не рожали сыновей
Но от того, поверь мне, жить больней
И ощутимей время дышит в спину.
Здесь, на Днепре, распяты сыновья
И в каждом, корчась, умираю я,
А с неба смерти голос комариный.
Молчи, поэт! Тебе ли роль истца?
И в строках жить от первого лица
На этой бойне не имеешь права.
Пока в аду, в бреду моя страна
По капле, по глотку, но всю, до дна
Большой беды густую пьет отраву