Когда мне становится невыносимо одиноко, так что кажется, будто весь мир забыл о моём существовании, я шепчу в какую-нибудь форточку что-то типа такого:"Поэзия Цветаевой шла вразрез с её этикой, вздорная была баба" или "По скверности характера , себялюбию и чванливости равной Ахматовой из живущих тогда поэтесс не было", или "Мандельштам, если вдуматься, прожил скучную и неинтересную жизнь" или "У Пастернака было много подходов к плохим стихам, позволивших их сделать хорошими, с прозой так не получилось. Редактора бы ему толкового". Говорю и через часок другой меня отпускает. И как-то уже не одиноко.