Домашние мои литераторов (да и художников с музыкантами) не любят, считают девиантами и безответственными болтунами с плохими зубами. Женщины проходят по рангу "эти твои литературные бляди", пожилые поэты по категории "старые извращенцы", а маститые прозаики по категории "твои дружки-алкаши". Раньше я отстаивал их и свое право быть собой. Потом плюнул. Так и литераторы, чувствуя ледяной нафталиновый сквозняк, в гости ко мне приезжать перестали. Сперва я пил с интернетом, потом завязал. Сижу, люблю Родину на сухую, в гордом одиночестве на острове. И даже файлов никаких нет, ни почитать, ни посмотреть нечего. Так и приходит старость. А вы, мол, Эпшетейн-хулиштейн. Это у них от бездуховности всё.