Закончил на Чукотке пьесу "Стеклянные ягоды".
Привожу аннотацию:
"Обстреливаемая окраина Донецка. 2024 год. В доме ополченки Варвары и её дочери Лизаветы драматическим образом пересекаются судьбы Московского профессора, доставляющего бойцам гуманитарную помощь, поэта-артиллериста из Луганска, солдата в бегах, и вернувшегося из Харькова в Россию врача-хирурга. Кажущая вначале ироничной и простой история страсти, измен и азарта жить, оборачивается метафорой сложного, но единственно торного русского пути, в котором опора человеку сострадание, любовь и вера в божественное провидение".

Ох и тяжело она мне внутренне далась. Хотя от работы получал кайф. Сибирский поэт Дмитрий Мурзин , который живет в соседней с моей комнате, всю ночь читал: ржал, плакал, вздыхал, ходил пить пепси-колу из холодильника. Утром на кухне заварил мне кофе и потряс за руку. Сентиментальные эти сибиряки. Свои новые стихи, кстати, показывать мне не торопится. Опасается. Я соответственно подозреваю, что там верлибры.